Цветёт черёмуха в саду,
роняет кипенную горечь
и пишет белым на пруду
душещипательную повесть.
Взвихрился ветер у плетня,
коснулся запахом душицы:
«Ты помнишь, ладушка, меня?
Тебе я заплетал косицы,
их красил цветом василька,
писал признания когда-то…»
Вздохнуло дерево,
слегка
согнуло плечи виновато…
Кружились лепестки,
скользя,
ковёр сплетая придорожно…
Свою любовь забыть нельзя,
чужую, оказалось, можно.