One crown not any seek,
And yet the highest head
Its isolation coveted,
Its stigma deified.
While Pontius Pilatus lives,
In whatsoever hell,
that coronation pierces him.
He recollects it well.
Emily Dickinson
Нет, не желал бы Им я стать,
Пусть, за и дол, и вешний лес,
Кто, как в огонь за сына мать,
За нас, за всех, взошёл на Крест.
Чтоб, коль уж есть он, рай и ад,
То пусть всегда: и здесь, и там,
Тропа ведёт, что в дивный сад-
Не по крови, а по цветам.