Белый лист на столе
Как об айсберг волна,
В карандашном стволе
Пулей спит тишина.
И это затишье знакомо,
Замыслом зреет строка,
Выплеснет вспышкой и громом
Мысль у седого виска.
В поиске верного слова
Час просижу или два,
Чтобы и ярко, и ново
Чувства оделись в слова.
Полон и звуком, и цветом
Каждый написанный слог,
Может родится сонетом,
Если поможет мне Бог.