"Мне скучно, бес." Смешны и жалки порги. Лежит на клаве тёплая ладонь. Примите, шоле, яду и касторки и продолжайте высекать огонь, играть в гляделки, мямлить серенады, лепить совсем горбатого к стене, а завтра - дача, грабельки, рассада. И спину "Найзом" натереть жене. И поутру стоять, крыльцо мозоля, в трусах помятых/трепетных мечтах. В шкафу пощупать шарики от моли, глотнуть компота, покормить кота. В щербатый душ - распаренное тело. Смочить водой, издать победный рык. А там и воскресенье пролетело под знаком Рака, грядок и жары.
Вернуться в город, в духотище ночи припасть к экрану: "Снова не до сна. Прости, малыш. Летал по службе в Сочи. Вот у тебя, на севере, весна, а там, с восьмого этажа отеля, я видел солнце в огненной волне, и так, поверь, безудержно хотелось твоих объятий на рельефном мне. Ты знаешь, столько боли за плечами... Какое счастье - ты со мной! Не спишь. Через неделю снова поскучаем - такая служба. Не грусти, малыш."
"Я буду тосковать, мой милый мальчик! У нас дожди. Черешням не цвести."
[Да, мы соседи (столько лет!) по даче. Я просто фотки тырю из сети.]