Истлели в комодах давно похоронки,
солдатские книжки лежат без нужды,
на вешалках грустно висят гимнастёрки,
и тихо рыдают не зная вины.
Ушли их владельцы в парадных шинелях,
в бессмертных полках чеканя свой шаг,
шли реками улиц, ручьями в аллеях,
до блеска натёртых как нефть сапогах.
Трезвонят печально вдоль сердца медали,
под ручку шагает седой ветеран,
с глазами ребёнка, в оправе из стали,
он слёзы и память тихонько глотал.
Ведь мимо проходят, Его, командиры,
идут гордым строем родные друзья,
и вздрогнули плечи под грузным мундиром,
а ну ка братишки подбросьте меня.