Цветы с моей могилы гнить должны
Уже не меньше пяти лет.
Огни свечей, что в память сожжены,
Во тьме должны мне были создавать просвет.
Ворон мне стражем должен был стать,
Кружиться вокруг, всех криком пугать.
Другому он миру о смерти весть должен был дать,
И душу мою за ограду могилы уже не пускать.
Цветы и черные ленты уж сгнили и порваны,
Могила потеряна, болотом затянута.
Но вот все же кем – то душа моя вызвана,
В мире мертвых побыв… и тело из могилы поднято.
Живучая тварь оказалась, что уж там,
Только мира все краски мне стали серыми.
И Смерть рядом, шагает за мной по пятам,
И на плечи порою кладет мне свои руки острые.
Мне бы сразу уйти, туда, где ждут и куда зовут,
Но увы… не пустили меня Силы местные.
Старый колдун и Смерть меня по пути ведут,
И играют со мною как с куклой в игры мне неизвестные…
Не жива, не мертва… Не свободна и не раба.
Грязь с пустотою там, где могила быть моя должна была.
И пусть же мне Силами Воля иная дана была…
И все же… так много уж лет я должна быть мертва…