Он каждую ночь приходит ко мне домой,
Уставший такой, задумчивый и не мой,
Кладёт свою голову рядом с моей и спит...
Я сказки ему читаю, пою стихи
И молча молюсь... за наши молюсь грехи...
И если услышит, простит Богоматерь нас,
Небесный отец за всё нам потом воздаст...
***
он утром уйдёт туда, где его не ждут,
а я разревусь, но всё же останусь тут...
ждать следущей ночи, все мысли писать в дневник,
себя укоряя за то, что он так привык:
засыпать в моих снах... слушать мои стихи...
мне нет оправданий, кроме как чепухи,
ведь я приручила - кормила его с руки,
а он никогда и нигде не встречал таких...
***
но однажды я осмелею ему сказать:
уходи.... не звони... и даже не смей писать...