Нам зачем, братья рифмоплёты,
фибры сонных понтов – полёты
(как возврат детских сновидений)?
Дотянуть до Произведений
всем ли виршам дано? Едва ли…
Вянет муза моя в подвале
арестанткой – так надоела! –
Плешь мне в на голове проела:
«Ты пиши, не «по фене ботай», –
сутки круглые всё работай.
Ведь поэзия – что? Стихия!..».
И кропал будто раб стихи я –
горы целые наворочал!
Жизнь при этом себе курочил:
с видом каялся обречённым –
императором, отлучённым
от высокого рифмы трона…
– Ржавой выявилась корона,
кожу трущая новой плешью.
Пусть вкусны вирши словно кэшью –
зубы можно сломать… А муза –
дщерь невинная и обуза.
Стыдно, – выпущу из подвала:
жизни признаки подавала…