(посвящается памяти Телегина Н.В.)
Тебе не снится Бухенвальд,
Похлёбка из крапивы.
Вернулся ты с войны солдат.
Все говорят: «Счастливый».
По полю, лугу до села
Тропинками, дорогами
Судьба до дома довела
Ночами, днями долгими.
Пришёл домой – и нет беды,
Кручинушки и горя,
Напился из ведра воды,
И оглянулся гордо.
И вся округа ожила.
Сегодня на рассвете
Бегут со всех концов села
И взрослые, и дети.
Солдату стопку поднесут,
И потекут расспросы:
– Хотя бы чуть, хотя бы суть…
Он вертит папиросу.
И обо всём смог рассказать.
И обо всех он знает:
Уж кто упал, тому не встать,
– Так пули подсекают.
Задела каждого война.
Что мог сказать иначе?
Вернулся – не его вина,
А бабы горько плачут.