Как много света в старой роще,
как много грусти в листьях палых.…
Зарыться в них – чего же проще:
упасть и выдохнуть устало.
Листом кленовым притвориться,
всенепременно в красном цвете.…
Лежать в означенных границах
и ждать, когда заметит ветер.
…А ветер так необъяснимо
готов обидеть дерзкой властью:
– Ты ждёшь? А я со свистом мимо,
мой выбор – в пользу жёлтой масти….
Простить ли ветер? Полно, проще
сгореть в костре. Какая жалость:
вернулся – вытряс душу роще,
но красных листьев не осталось.