Из машины выйти этим вечером –
всё равно, что спутать измерения…
Здесь метель (ей словно делать нечего)
заслоняет свет витрин сиреневых.
Фонари, на время став незрячими,
расплываются цветными пятнами,
а следы в позёмке резво прячутся.
Раз – и всё, и нет пути обратного.
В апогее вьюжная истерика,
стёрты очертания знакомые…
И плутаю этакой тетерею,
проскочив подъезд родного дома я.
Что за шкиркой снег – уже без разницы,
но дышать-то хоть позволь, метелица!
Телефон в глубинах сумки дразнится,
а хозяйка ни мычит, ни телится.
Где-то рядом дверь сигналит хлопаньем –
вот и путь к спасенью обозначился.
Штурмовать сугроб «на шпильках» хлопотно…
Слава Богу… отломились начисто.