Творчество

               
В святилище темно и пахнет дымом.
Попрятались куда-то божества.
Довольствоваться лишь необходимым
Ты вновь не смог. Заветные слова

Колышутся как призрачные тени,
Мечта которых – плоть из под пера.
Но в пустоте теряются ступени
И, видно, не пришла ещё пора

Пронзительного посвиста свирели
Над колоколом в клетке костяной.
И песен, что рождаются в метели
И в птичий хор вплетаются весной.

Когда же труд воздаст твоей отваге,
То станут, вторя горним чудесам,
Вином – чернила. Хлебом – лист бумаги.
А веру ты в себе отыщешь сам.
                04.05.2017г.