На холст наносит штрих художник,
Поэт расчиркал и скомкал черновик,
От мыслей вдруг охватит зуд подкожный
Я жизнь свою пишу на чистовик
Что было там, когда-то и однажды
Уже не переделать, не прожить
Иду как по пустыне, мучает жажда,
У Бога хочется так многое спросить
Спросить что ждет нас завтра и сегодня?
Просить: дать время, за грехи простить
И не кричать, молчать и быть тихоней
Лишь о любви, о важном говорить
Не пожалеть о том, что мною создавалось,
Что выросло на мной просеянных полях?
Хочу чтоб боль уж никогда не возвращалась!
Чтоб не играть мне на вторых ролях
И жизнь не перепишешь многократно,
Она одна в оригинале да без проб
Писать я почерком стараюсь аккуратным,
Ведь жизнь та призрачно-волшебный небоскреб!