Был полдень тихий и сухой,
Входило в силу лето.
Вернулся сын с войны домой,
Оставив юность где-то.
Хвалу Всевышнему шепча,
Мать, кинулась орлицей,
Прижалась к краешку плеча
С наградою в петлице.
«Сынок, - шептала - дорогой!
Дошли, видать, молитвы!...
Один из трёх…
Один...
Живой
Пришёл с кровавой битвы»
И, словно клад держа в горсти,
Трудом добытым горьким,
Была не в силах отпустить
Ткань ветхой гимнастёрки.
Потом, под старый патефон,
За рюмкой самогонки,
Читал, глотая слёзы, он
На братьев похоронки.
А мать, безумная почти,
Подсев к солдату ближе,
Пыталась тщетно в нём найти
Черты сынов погибших…