Я опять пишу. Обо всем на свете,
Про луну и солнце, про жизнь без света,
Я пишу стихи о зловонном лете -
Потому что не вижу другого лета.
Ничего не вижу - закрыты очи,
Я оглох, я нем - как же быть то дальше?
Как противны дни, как ужасны ночи,
Если ты в своей пребываешь фальши.
Как болит внутри...как банальна фраза...
Я лежу пластом на своём диване.
Как дожить тебя, жизнь моя зараза,
Если я ещё и не жил ни разу?
Я залег на дно, как медведь в берлогу,
Позабыв про время, пройдя сквозь вечность,
А потом себе я придумал Бога,
Ощутив внезапно свою увечность.
Думал: станет свет над моей хибарой,
Отыщу я смысл бытия на свете,
Мне казалось, что я ещё не старый
И найду приют на большой планете.
Но приюта нет, как и счастья тоже,
Я пишу стихи, но они о смерти.
Отчего тебя я покинул, Боже
И какой есть смысл в причитаньях жертвы?