Я другим посвящал стихи.
А тебе написал бы прозу.
Про свои былые грехи.
Про твои непролитые слезы.
Это все началось в октябре.
Просто осень, знакомство, дружба.
Я тогда уже был в дыре
Именуемой всеми “служба”.
Ты гуляла и пила вино.
Я топтал километры плаца.
Не со мной ты ходила в кино.
И не мне предлагала остаться.
Черновик. Не окончено.