Мне этой ночью было не до сна –
всю ночь я слушал, как поёт сосна.
На хвойной, на невидимой волне
сосна мне пела песню о войне.
И песни этой слышал я слова -
они рождались прямо из ствола,
из лап её тяжёлых, из корней -
на свете песни не было грустней...
И как ту песню не переиначь,
но то была не песня, то был плач -
сосна горючей плакала смолой,
как будто враг пилил её пилой.
Как будто память встала к ней лицом:
как огненным охвачена кольцом,
она стояла там, где шла война,
и на огне сгорали семена...
И вот уже четвёртую весну
война врастала кольцами в сосну,
и корни тяжелели от свинца -
не видно было той войне конца.
И плакала сосна, дыша едва,
как баба, как солдатская вдова...
Но вырвался росток – «войне конец!»
из чёрных четырёх её колец!
...Мне этой ночью было не до сна –
всю ночь я слушал, как поёт сосна.