Ночь. В черноте мазутных луж,
гребётся Месяц, неуклюж –
и (это видно по всему)
не сладко в ней пыхтеть ему:
там радуг чёрных пелена
от неба звёзд удалена,
в неосветлённом цвете тьмы –
ночной всесилие тюрьмы, –
взлелеян космоса острог…
Вот-вот зацепит берег рог –
да всё по нефти он скользит.
Таков меж вечером транзит
и утром Хаос проложил.
В напряге всех последних жил
схватился Месяц за Рассвет –
чтоб всё же выбраться на свет.
– И наконец-то повезло! –
Возможно, Мраку лишь назло
Рассвет его «окоротил»:
в Луну, вдруг, Месяц обратил,
чтоб Зорьки алая волна
омыла («Чистой будь, Луна!»)?
Что, – померещилось то мне?
Могло так быть… Могло. Вполне…