Ты не сетуй, покойный поэт,
Что читателя не было, нет
И не будет; и спи ты спокойно;
Слава Богу, не голод, не войны –
Так чего же желать нам ещё?
Ты под липой своей горячо,
Слёзно сетуешь – может быть, грезишь?
Ничего ты, приятель, не весишь
В почитаемых чернью кругах.
Ничего ты не сделал: в веках
Не оставил ни сына, ни крова,
Вот тебе домовина-обнова,
Вот тебе и синица в руках!