Весна, ты нам тепла не накопила.
А может быть, рассеяла в пути?
Но сад не ждёт,
пока войдёшь ты в силу,
Он весь цветёт – ему пора цвести.
Здесь по ночам ещё почти под минус,
Спасают завязь дымные костры.
За что, весна, такая к нам немилость?
А где-то май томится от жары.
Садовый домик, маленький,
но прочный, –
Висит кормушка птичья у стрехи.
Скворец диктует мне
весны подстрочник,
Чтоб я перевела его в стихи.