Белок пугая щетиной липкой листвы молодой,
Май на сутулую спину взвалит котомку с весной
и побредёт, спотыкаясь под соловьиную трель,
внешне хотя бы стараясь не походить на Апрель...
Так и плестись ему вечно, зная, что там, вдалеке
юный, наивный, беспечный мчится Июнь налегке…