А дождь все стучал по крышам и стеклам,
бил свою жизнь об асфальт.
Я просто в автобусе ехала
по маршруту "четыре" подряд
много раз туда и обратно.
И кондуктор все понимал.
Уходя - уходи безвозвратно,
Чтобы дома никто не ждал.
И я ехала за дождем,
на конечной меня сносило
ветром и не тобой,
и тем, что меня не любили.
Что была я вам больше, чем другом,
но любить вы не смели ничуть.
За окном уже пляшет вьюга,
а я еду. Четвертый маршрут.
Расстилается Волхов прекрасный,
Мост горбатый зажег огни.
"Что ж ты, ветер, такой несчастный?" -
Вопрошала я до зари.
Я бы ехала дальше и дальше,
жаль, что город наш небольшой.
Уезжаешь - совсем не страшно,
даже после какой - то покой.
Вот конечная. Снова. Сижу.
Оплатила я десять поездок.
Оплатили бы боль мою,
И все раны, что нынче треснули.
Плачет небо; слезы не пряча,
Оно миру дает настрой.
Знал бы мир, что и слезы значимы,
Что и в них есть чувства, любовь.
Город залит рыжим огнем,
в лужах лампы теперь видны.
Я приехала вновь домой,
Мне уже пора выходить.
*
Так и стучал дождь по крышам.
А вы? Вы разве не слышали?
2/5/17/К.А.