Заметелила пороша.
Мне в лицо кидает крошево.
Слёзки тают на щеках.
Льдинки млеют на усах.
Я гуляю в капюшоне,
хоть и лучше у камина,
сидя с рюмочкой крюшона,
мне искать спасение от сплина
и марать тетрадь стихами.
Но стихи в метель приходят сами.
В них любовь и смерть, тоска
в карнавальной Красной Маске.
Не пойми чего, хоть сдохни,
как в картинах Босха.
02.05.2017
Красная маска, Мартенс Елена Александровна