Ветра разгоняли года, метели и вешние воды.
Мы встретились с Вами давно: грустили, смеялись, любили…
Бросали в меня, как в мишень, словесные стрелы-остроты,
Затем, извиняясь, несли букетик шафрановых лилий.
Бродили по майским лугам, вдыхали весны ароматы,
Таились в лесу, где вели берёзки свои хороводы.
Желание, трепетность губ во лжи не всегда виноваты…
«Простите» - запиской к цветам… и как-то обида проходит.
Но, летний порог перейдя, всё реже бывали мы вместе.
Жила ожиданием Вас, луне доверяя тревоги.
Быть брошенкой – горький удел недавно счастливой невесте.
Охапкой ромашек могли б меня отогреть Вы немного.
Тропинка в лесу заросла… и место свиданий забыто…
Не видела Вас столько лет, но сердце забилось сильнее!
Себя оградила от слёз цветущим и пышным самшитом.
Вы глупо клялись мне в любви на тихой прощальной аллее…
(8.04.17)