Ко всем нам привычки приходят с годами.
И с ними уходим в загробный мы мир.
Они в поле жизни идут бороздами.
Они, словно в блюде гурмана, гарнир.
Их не изменить, их не кинуть на свалку.
Они в нас вросли, с ними мы и умрём.
А кто-то ведь любит ходить на рыбалку.
И кто-то всю жизнь проживёт сухарём.
И если у нас вдруг отнимут привычки,
То личность исчезнет. Поблекнет букет.
И будем похожи мы, как рукавички.
А нам это надо? Конечно же, нет!