крохотный поэтёнок трогает строчку,
осторожно перебирает слова и созвучия.
слог у него корявый и ритм непрочный,
да и тема какая-то глупая и измученная.
гонят поэтёнка взашей, мол иди расти,
начитайся, нахлебайся или вообще нажрись.
мелкий ты ещё, но вот годам к тридцати
может и напишешь про настоящую жизнь.
мы тут все сидим, пресыщенные умы,
кушали с вилкой и ножом золотой век.
а ты всего лишь глупый поэтёнок увы,
ничего достойного в твоей голове.
поэтёнок уходит, на насмешки не зол -
публика за спиной его кости полощет.
он по-прежнему пишет, но теперь уже в стол,
потому что так спокойней и проще.
*
через полвека стихи поэтёнка отроют
в литературных помойках и рифмосвалках,
и назовут его наконец Поэтом и даже Героем
только вот в живых его не застали - жалко.
- умер, понимаете ли, а какая была жизнь!
срочно издадим его сборник вскладчину.
...кто это там мурлычет? очередной поэтёнок? брысь!
дайте нам насладиться утраченным.