Позабудешь как выглядят буквы,
Бросишь книги, перо, карандаш,
Но зато будешь каждое утро
Убегать на пылающий пляж.
Растворишься в песочном тумане,
Потеряешь настырное "я",
То, что любит сидеть на диване,
И не любит гостить у себя.
Будешь новым и даже нелепым,
Научившись любить просто так,
Эта участь даётся поэтам,
Эта участь тому кто дурак.
И наверно, от этого сложность,
Непонятность идущего вброд,
Там где есть золотая возможность,
Для того, кто быстрее плывёт.
Всё равно. Злое равенство свято,
Как находка угрюмой строки,
Как немая поэта утрата,
Ах, Бог мой,- они все дураки...
И оправдывать я их не буду,
Я ругаю их эдак и так,
Потому, что я понял Иуду,
Потому, что я тоже дурак.