Я набью океан на груди,
Что бы тебя всю в нем утопить.
Я поэт, так вышло, сочиняю стихи,
Прости, что тебя упоминаю я в них.
Мог бы написать целый сборник,
О любви, как о тебе мечтаю ночами,
Что готов для тебя на любой подвиг,
Затер подоконник тебя, звезду, наблюдая.
Еще сотни и тысячи слов красивых,
Лживых, преувеличенных, и ты бы верила...
Все так идеально, не чувства, картины,
Не взаправду, конечно, но этикет велит так.
Но я не хочу, прости, плеваться фальшью,
Какие есть чувства, их все давно оболгали...
Лучше скажу, как есть, слов не делая слаще -
Мне нужны твои руки, дабы лечить свои раны.