Мне приснилась не Земля…
Но растут там тополя,
В небо смотрят две берёзки
Ствол свой белый заголя.
А у чистого ручья
Я увидел не врача:
В белом клобуке монахи
Кормят колевом грача…
И за рощей, в озерке…
Два мальца на островке,
Ловят карпов на мормышки
Обваляв их в молоке.
И доносит ветерок:
- «Митя, живо за урок!
Сколько можно где-то шляться…
Экий неслух ты, сынок…»
Там, под сенью старых рощ
Мама в печке варит борщ
И разносит по округе
Сладкий запах чайный хвощ.
За стеной, в тени ракит,
Па наличник мастерит
И с улыбкой, подпевает,
Да на маму глаз косит…
Сколько лет, под перезвон,
Снится мне всё тот же сон
Будто предал их когда-то,
Убежав за темный Дон…
Возвратился. Дома нет,
Кто любил – простыл их след,
Только каркают вороны
На руинах прежних лет…
И с тех пор бреду один –
В Диком Поле паладин –
Словно лист по бездорожью
Гонит в сопки баргузин.
Падал в ямы, восставал,
К звездам крылья расправлял…
И срывался, и срывался
Под грохочущий обвал…
В жизни ставил всё на кон,
Всё я ставил, но… не сон,
Оттого ещё надежда
Шепчет мне со всех сторон.
Что однажды, средь дорог,
Вдруг застыну, как сурок,
И услышу в шуме рощи:
- Где же шлялся ты, сынок?..