когда мне становилось грустно
я доставал альбом,
чтобы не было слишком пусто
и пустым не казался дом.
и тогда отчего-то верил,
что он будто бы оживёт
если сдуть с него пыль и время
и потрогать за переплёт.
на меня из него глядели
два десятка знакомых лиц,
растворившихся в карусели
пожелтевших немых страниц:
вот здесь бабушка молодая,
ей идёт двадцать первый год
улыбается и не знает -
через месяц идти на фронт,
а вот здесь уже сорок третий -
боевые подруги в ряд,
улыбаются словно дети,
не теряет надежд отряд.
и опять я шуршу бумагой -
здесь на снимке мой дед-герой.
я с ним не был знаком, однако,
он на этих листах живой.
а вот мама на тех страницах -
фартук, бантики, первый класс,
а вот здесь она выпускница...
я листаю в который раз.
здесь и свадьбы, и дни рожденья,
встречи, праздники, Новый Год -
альманах дорогих мгновений,
через времени реку брод.
я почти на полвека младше,
чем архив, что лежит в руках,
но лишь он мне теперь расскажет
всю историю в двух цветах.
дорогие. я их оплакал,
но они буду живы в нём,
пока оттиск хранит бумага
и пока я храню альбом.