Я немного приболела.
Приболели и стихи.
Смотрят грустно. Плохо дело:
Вижу - чахнут; «помоги!» -
Умоляют.
Мне уныло -
Если б я могла помочь,
Я поэму б сотворила,
Я писала б день и ночь.
Обо всём, что есть на свете,
О любви иль нелюбви,
О весне, о знойном лете,
Что остались позади.
О героях и сраженьях,
Чудных, дивных городах
И о том, как ветер треплет
Гривы в диких табунах.
О предательстве и вере,
О шиповнике в снегу,
О комете - вспышкой в небе...
Может, я потом смогу?