Вчера ушел из жизни большой поэт, наш земляк Игорь Андреевич Чернухин. Светлая ему память, и пусть всегда живут его стихи.
Я начинался в вековой глуби
славянских сёл, измученных Ордой…
И. Чернухин
Не стало князя Игоря, не стало:
ушёл. А тут – весенние дела…
Как долго в этот год не расцветала
земля – и в одночасье расцвела.
И снова кони ходят к водопою,
и купола глядятся в небосвод,
и даже свечи дрогнут непокоем
у царских врат – по-русски «у ворот»:
всесильна жизнь, а мы – всегда бесправны.
Но памятлива строчка и честна.
И плачет над Везёлкой Ярославна –
последняя поэтова весна.
А было ж детство, звонкое, босое,
и юность, и горячие слова,
и в Диком поле никла под росою
давно не половецкая трава,
где прорастала Русь ордынским станом –
и этих уз уже не развенчать –
так выжигали камни Казахстана
поэту наладонную печать.
А строчка постигала время о'но,
ничтожа торжество небытия,
и снова возвращались из полона
не сдавшиеся русские князья.
Но в этот год так долго было снежно,
так поздно – вдруг – запенились сады,
как будто в перебранке с неизбежным
оттягивало время две беды:
на двух концах земли, но оба-двое:
дорогой невозвратною – след в след –
они ушли туда одной весною –
один – поэтом – и второй – поэт.
Весна ещё себя не разглядела,
а время выгибается кольцом.
У северского князя много дела
там, в облаках, над Северским Донцом.
29.04.2017 г.