Всё написано кем-то. Озвучено.
Нету тем для стихов, вот беда.
И всё реже, от случая к случаю,
Муза в гости является, да...
Знаю не понаслышке об этом я.
Что тут скажешь, когда за собой
По тому замечаю... по этому...
Что даёт вдохновение сбой.
И что рифмы, как брызги шампанского,
Не стремятся на свет из души.
Только чёртик, с душой графоманскою,
Всё толкает под локоть: «Пишииии»...