Закат – будто розовый слон...
облака сгущённые...
Гляжу в небо, считаю ворон –
на розовом – чёрное…
Дышится как хорошо!
Густо! – спрятаться запросто,
чтобы никто не нашёл
в вечерних зарослях…
– Зачем, – спросишь, – здесь? одна?
Утомишь расспросами.
– Пасу розового слона…
Ты веришь в розовое?..