Ох, скажите мне друзья, что поэт живёт не зря.
Что стихи его нужны ,как весной рассада.
Жизнь он прокоптит творя,взглядом пламенным горя.
Но заростет к холму тропа. Экая досада.
...........................................
На погосте тишина,неба в тучках вышина.
У поэта променад - одному ведь скучно.
Встретит души, стих начнет,так поэзия и прет.
Души мечутся вопя. И кому то нужно?
Тут на днях друзья к нему забрели проведать,ну
Как обычно с будуна,вспомнили вдогонку.
Хлеб и водочку достав,по стаканам расплескав.
И поэту в том числе налили под корку.
Развезло- давно не пил и такое учудил.
С друганами ведьм гонял средь могил стихами.
Заявился в бар ночной,хорошо там люд бухой.
И прос..ться дал ментам, в бобик сев с друзьями.
И потом всех вихрем нес на заброшенный погост.
Самогон конфисковав у сторожа. И лихо
До утра погост гудел,лишь когда петух запел
Улеглись, кто средь могил,кто в могилы тихо.
Потому поэт и жив,что на том свете отчудив,
Списан муки отбывать в творческом запое.
Не горят его стихи, как награда за грехи.
И на небе не нужны,знать, выдумщики двое.