«Подпалите мне Москву, я прошу.
Может, дымом хоть её задышу.
Принимай столица своих гостей,
Из страны, где можно жечь не везде.
Ведь не верил этим сотням людей,
Отгребавших от Москвы без затей.
И теперь со стен Кремлёвских, пустых
Вижу как горит Донской Монастырь.
А коли дождик воды вешние прольёт –
Не буду рад, не буду рад.
Хочу увидеть как мгновенно полыхнёт
Охотный Ряд, Охотный Ряд.
Закипает в Патриарших вода,
Я такой вот пар как раз и люблю.
А на Столешниковом – ну просто беда –
Можно делать из коров барбекю.
И коль уж выпало французом мне быть,
Никогда Москва не станет родной.
И чтоб мог я побыстрее свалить –
Подпалите, москвичи, город свой.
Подпалите мне Москву, москвичи,
Хоть верховный ваш отнюдь не дурак,
Его имя будут помнить и чтить,
А моим – назовут лишь коньяк!
А коли дождик воды вешние прольёт –
Не буду рад, не буду рад.
Но вот я вижу… Как огонь к Кремлю идёт…
Пока, ребят. Пока, ребят. Пока, ребят. Пока, ребят.»