Хватит груза мне увяданья!
Возжелаю с весной свиданья –
не подпортят картинку годы…
Лишь весёлой дождусь погоды –
и в лесок придорожный двину, –
где апрель скорчит марту мину
(ну и ну! А, ведь, вроде, – братья…):
«Прочь, бездельник!» Не буду врать я –
предисловие непростое…
Зря в любовном не звал простое
свежих чувств, как рассвет лучистых, –
бестелесных – и тех, плечистых…
Разошёлся, юнцом краснея.
Этак, с пошлостью, – о весне я?!
Что ж, любовь – не коту печенка.
«Ты прости дурака, девчонка», –
прошепчу – и она услышит:
ветерок ветви заколышет.
А меня в мысли закачает:
«От любви он себя не чает!..».
Знаешь, ветер, бродяга чистый, ¬–
Молчаливый, а то речистый!
Я тебе её уступаю,
веря, – правильно поступаю…