Музыка плачет
нотами
в мое слуховое
пространство.
Узы безбрачия -
вот они
над головою
злорадствуют.
Зря
мне битард
пророчествовал,
сквозь смешок,
всё паршивое.
Я
не выбирал
одиночество.
Оно лишь итог
ошибок.
Саженцы мартобря,
вы бы из жижи
годов с главами
прыгнуть с крыши
смогли?
Кажется я
выбыл из жизни
как до гавани
не доплывшие
корабли.
Устал
притворяться
что всё хорошо.
Выдумывать сюжеты
для абстрактных муз,
войдя в поэзию без бахил.
Из ста
телепортаций
я бы ушёл
в те моменты
где непонятно кому
посвящал стихи.
Отбросы перста продавят
плечо, породив
бурю гласа в цепях.
Возраст обрастает годами.
Обреченно один
существую сам для себя.
Пережившим бойню
не причинит боли плеть.
Успокоившимся в слезах
поможет их очередная россыпь.
Я так рано понял
что не хочу взрослеть
и так поздно осознал
что уже стал взрослым.
Наедине со своей комнатой
и постелью
я впадаю в грусть
распадаясь на части.
Наедине со своей комнатой
и постелью
я остаюсь
очень часто.
Голоса эпохальных столетий
не ждут моих связок в свой хор.
Им безразличен
очередной попутчик.
Мои слова ловит ветер
и растворяет хлор.
Я одел их в кавычки.
На всякий случай.
Полотно проветренных лет.
Типичный вернисаж пороков,
чей тучный режим
замкнут кольцом.
Золотой-серебряный век.
Античность. Ренессанс. Барокко.
Мы учимся жить
у мертвецов.
Остыло вино в преисподней.
Посты ради новой мантры.
Стыд. И у ног
костры.
Ты одинок сегодня.
Ты одинок завтра.
Ты одинок.
Ты.
28.04.2017