Безразмерный свитер пропитался дымом.
Кофе. Сигареты. Полночь. Пустота.
Господи, когда же прошлое остынет?
Может, хватит строки с кровью отрывать?
Завтра утром - солнце, и роса на травах,
И в прихожей капли падают с зонта.
Атмосфера рухнет и тебя раздавит,
И тогда-то будут нужные слова.