За всё, что проходит – как странная плата,
Быть может, случайность и даже ошибка, –
На миг отразится в стекле циферблата
Признательной юности свет и улыбка.
Когда у дороги стоишь, ожидая
Привычный автобус, пропавший куда-то,
По пальцам вечерняя свежесть сырая
Скользит, как дыханье её, виновато.
А день угасает в углу павильона.
Но в струях холодных огней непогоды
Опять оживаешь от лёгкого звона
Рассеянных капель, летящих сквозь годы.
Как будто за взгляд на часы торопливый
Мне вечное что-то откликнулось взглядом, –
Как блеск фонарей в этот сумрак дождливый,
Как блики от фар, проскользившие рядом.