За час, за минуту до встречи,
Не важно в котором часу,
Свои загорелые плечи
Я, словно, на праздник несу.
И думаю, — Вот незадача!
Меня ещё, в сущности — нет,
А ты на Арбате маячишь
И страстно сжимаешь букет...
Ах, этот порыв, как смятенье,
На многие промельки лет —
Где май, где любовь, где цветенье
Зелёной пыльцой на стекле.