В грядущий век поверят ли стихам,
Где милая достоинства полна.
И так рассудят: " Все сонеты прах,
В них, как в гробницу, мысль заключена".
Как описать мне глаз твоих рассвет,
Как перечислить прелести твои?
Грядущий век вдруг скажет, что поэт -
Всё лжёт, и не земное сотворил.
И пожелтевших рукописей свод,
Как стариков болтливых, что всё врут,
Начнут здесь презирать; хоть слог не тот -
Античности лишь отзвуком сочтут.
Но в своих детях став вновь повтореньем,
Ты б возродилась и в моих твореньях.