Смирилась, поверь, что уже не случится,
И было совсем не страшно.
Всё замерло, стало пустым и неважным.
Теперь же боюсь, прости…
Мне страшно не стать для тебя хоть кем-то.
Пусть той, что в синеньком платье нелепом,
Спешит не успеть к остановке трамвая
В дождливое утро, под раненым небом.
Или цветком, что заботливо спрятан
В конверте без адреса, в самое сердце.
Ты скажешь, что так не бывает...
Быть для тебя хоть кем-то,
Забытой в карманах поношенных джинсов
Всей твоей жизни... И найденной в спешке.
А утром, как будто обыденно просто -
Латте маккиато тебе на подносе
Из лирики в прозе немного трагичной.
Считая журавликов, сложенных ладно,
Тех самых, из песни про дочь самурая,
Следить буду чутко, с заботою, нежно
За тем как ты дышишь близко...
Теперь мне безвыходно необходимо
Остаться тебе хоть кем-то.
И чувствовать настоящее проще,
Руками хотелось бы, до беспредела.
Или читать тебе на ночь Высоцкого,
Ну, или Бродского, а хочешь Булгакова?
И может быть слушать Сплин...
Быть для тебя хоть кем-то.
Сходить бы с ума не наигранно вместе.
Тревогу и нервы оставив за дверью,
Просто шагать по асфальту рядом,
Считая прохожих сканвордом угаданным.
Не важно когда и в каком городе,
Где мы с тобой снова встретились.