Будто горсточка грачей
роща на пригорке,
семечки — еще черней,
вот бы — перещелкать...
В неприглядности зимы
поздней, на излете:
только черный... Белый — смыт,
дождиком в субботу.
А вот воздух... мне сирень
вдруг напоминает,
странно по такой поре:
чувств во мне — цунами.
У зимы один форпост
и последний — черный:
цвет земли... Уже порой,
кое-где — зеленый.
Что есть силы, жду грачей,
с ними скачет радость,
бубенцы ль звонят звончей:
так душе — отрадно!
Свет заманчиво лучист,
воздух — многозначен,
тополь, молод и плечист:
это что-то — значит?
Если нет, то почему
деликатны сосны,
полоса вчерашних смут
дальше птиц залетых?
Белые во мне — живьем:
яркие — на черном,
птицы... настоящий сонм,
голос Тины Тёрнер...
Не хочу предполагать,
знаю — зодиаки,
снова раскрутили круг,
перепутав знаки.
Только все равно родней,
тот, кто недалече,
за виной своей во мне,
душу лаской лечит.
22.02.2017