Дождь,
поэтов голоса,
не весна, а осень в сердце
и уже,
почти зима,
воет вьюга за катушкой
с плёнкой давности большой,
ходит сторож с колотушкой,
смотрит вождь
душой
больной,
и на ржавой на меже,
расправляет крылья слава,
отступает к мраку тьма,
по щеке ползёт слеза,
как та муха
на портрете,
смерть-старуха
не спешит,
угли в строчке ворошит,
притаившись
в сигарете,
не прижившись
в падеже
с музыкой небес
сквозной,
той,
в которой умер бес,
лишь прижизненного права,
с его дверцей
в перегной...