Моя милая, милая, милая...
И не пишется больше ни строчки.
Ни какою великою силою
не разрушить твои заморочки,
не согреть твою душу от холода
ни любовью, ни страстью, ни прочим...
Даже просто, без малого повода,
ты ругаешь людей, что есть мочи:
то бросаешься острыми фразами,
то теряешь контроль над собою.
Много в жизни ты видела разного,
отдаётся - то разное - болью
неуёмной, без шансов на лучшее,
без иллюзий - увидеть и ахнуть
от любви и услышать, при случае,
как цветы - от любимого - пахнут.
Не надеешься даже на малое -
не надеешься даже на похоть.
И лицо твоё явно не вялое,
но в груди ведь не музыка - грохот
раздаётся дурацкими ритмами.
От чего же ты стала такою,
от того ли ты колешься бритвами,
что не стала моею женою,
что не стала по жизни единственной,
и расставшись со мной без причины
(по какой-то причине таинственной)
не узнаешь поэта-мужчины?..