Вовсе не был я крысоловом,
Просто с крысами дружбу водил.
Я делился как хлебом – словом,
Бродом в речке кривой бродил.
Серебря берега крутые,
Ни цветов не топтал, ни рос.
В девяностые-шебутные,
С погремушкой общества рос.
И «совок», и триумф перестроек,
И погонщик слепой в ночи,
Научили в чаду попоек,
Узнавать почерк скрытых причин.
И затем ли на сердце песня
Как избыток крови течет:
Хоть в святых поживи, хоть упейся,
Попадаешь на переучет.