Где густо дороги и тропы,
В графическом центре Европы,
Проспектами светится Минск.
В дороге я пост соблюдаю,
Сижу и в окно наблюдаю
Пейзаж из бегущих картин.
Шагнув из уюта вагона,
Тоннелем бетонным перрона
Вхожу я в роскошный вокзал.
А дальше не парк и не роща -
Шумит привокзальная площадь,
Широкая, я бы сказал.
Величественная картина:
Навстречу мне два исполина,
В коронах из башен-ножей.
Сверкают оконные латы,
Могучего роста солдаты,
В одиннадцать этажей.
И я, замерев на панели,
Провел в старину параллели:
История Минских ворот,
Традиций приняв эстафету,
Их память, не канувши в лету,
От Замчища башен берет.
Здесь жили далекие предки,
Сходились дорожные ветки,
И здесь появлялись тогда,
С ворот и застав начинаясь,
Пусть в муках, но все же рождались,
Старинные города.
Минск тоже восставший из пепла,
Страна обновлялась и крепла,
Жизнь круто вошла в поворот.
Лишь мирные годы настали,
Две башни у площади встали,
Став символом Минских ворот.