Над тихим шёпотом молитвы
стучит печатающий дождь,
сухую часть срезая бритвой,
слезливость спаивая в слитность,
и отвергая сходу ложь.
Душа согрета мерным звуком
у сокрушения в плену,
мысль убаюканная скукой
в каморке за улиткой слуха,
уже готовится ко сну.
Вот день прошёл, не начинаясь,
ничьё не зацепив лицо,
и жаль того, что не печалюсь
о том, что кажется концом.
И споря с тем немного хрипло
сквозь тень дождя в гряде полос
впечатывает скромно скрипка
словами, тянущими липкость,
предчувствие весенних гроз.
Иллюстрацией послужило фото автора Странное Эхо