Она устала от улиц шумных
Среди никчёмных, пустых сует
В потоке мыслей и слов заумных,
Себе давая самой обет:
Назло удачам, идущим мимо,
Всем попереШным судьбы ветрам,
Счастливой станет, необходимой,
Отбросив сплетен гниющих хлам.
Она сумеет, возможно, завтра,
Но не позднее конца весны.
И будет утро, постель и завтрак,
И в сердце трепет родной волны.
Но вечер жалкой больной дворнягой
Скулит и режет тоскою слух.
Давай же, детка, еще полшага —
Твой плед способен закутать двух.